那是一个星期六的下午，妈妈感冒躺在床上休息。我盯着墙上嘀嗒走动的时钟，肚子发出咕噜咕噜的响声，突然冒出个大胆的想法——我要自己做番茄炒蛋。
从冰箱里取出两个圆滚滚的番茄时，我的手心已经沁出汗珠。记得妈妈总是先给番茄洗热水澡，我端着玻璃碗在饮水机前接热水，水面刚漫过番茄红彤彤的脑袋，它们就像小船似的漂了起来。
案板上的番茄片参差不齐，有的薄得像纸片，有的厚得像饼干。打鸡蛋时更让我手忙脚乱，蛋壳碎片差点掉进碗里。淡黄色的蛋液在瓷碗里晃荡，让我想起美术课调色盘里混合的水彩。
打开煤气灶的瞬间，蓝盈盈的火苗”噗”地窜出来，吓得我后退两步。往锅里倒油时，有几滴调皮地蹦到我的手背上，疼得我差点扔掉锅铲。这时候妈妈沙哑的声音从卧室传来：”记得把火调小些呀。”
金黄的蛋液在锅里慢慢凝固，我用铲子轻轻推动，焦香的味道钻进鼻子。加入番茄后，粉色的汁水咕嘟咕嘟冒着泡，我学着妈妈的样子撒了半勺盐，忽然想起忘记放葱花，又急匆匆跑到阳台掐了几根小葱。
当我把这盘有些焦边的番茄炒蛋端到床边时，妈妈的眼睛亮得像星星。她用发烫的手摸着我的头说：”我们家的小厨师诞生了。”虽然鸡蛋炒得有点老，番茄皮还粘在盘底，但这顿饭比任何时候都香甜。
现在每次系上围裙，我都会想起那个慌慌张张的下午。原来长大就像学做饭，要经历油星飞溅的惊吓，也要尝到亲手创造的甜蜜。那些留在厨房里的笨拙脚印，都是通往独立的台阶。
月光从厨房窗户溜进来的时候，我看见流理台上并排放着两把锅铲。妈妈的旧铲子边缘微微卷起，我的新铲子还闪着银光，就像成长路上紧紧相随的两个身影。
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